اذن مظلمه
لقد سمعها.
— هل سمعتني؟ — سألت كلارا وهي تحبس أنفاسها.
ابتلع إلياس ريقه. وخرج صوته متكسرًا خشنًا، كما لو
كان مدفونًا منذ سنوات.
— نعم.
أطلقت كلارا ضحكة مخنوقة تحولت في اللحظة نفسها إلى بكاء.
كان تعافيه بطيئًا، لكنه حقيقي. كانا يتدربان على الكلمات ليلًا. وكانت كلارا تقرأ بصوت مرتفع إلى جوار النار، وهو يكرر بتعثر، بعناد طفل شجاع. وكان اسمها من أوائل الكلمات التي أراد أن ينطقها على الوجه الصحيح.
— كلا… را.
وحين نجح أخيرًا، شعرت هي بعقدة في حلقها.
— مرة أخرى.
— كلارا — كررها هذه المرة بثبات أكبر، ثم أضاف، وكأنه لا يكاد يصدق نفسه — زوجتي.
وفي تلك الليلة، تبادلا قبلة حقيقية للمرة الأولى. لم تكن قبلة مثالية. كانت مرتجفة، جديدة، ممتلئة بكل ما لم يعرفا كيف يقولانه. وبعد ذلك، لم يعد الدفتر حاجزًا بينهما، بل صار مجرد وسيلة مساعدة. وكان شيء غير متوقع يبدأ في النمو بينهما.
لم يكن حبًا سهلًا.
بل حبًا حقيقيًا.
لكن السلام لا يدوم طويلًا حين يُبنى فوق إذلال الآخرين.
بعد شهر، وجدت كلارا في المخزن ورقة مجعدة كان أحدهم قد دسّها بين الأدوات. تعرفت من فورها إلى خط أخيها توماس.
“قلت لكِ إنه لن يجرؤ على الزواج. خسرت خمسين، لكن ما زال بوسعي أن أستردها.”
أحرقت الورقة أصابعها.
وفي تلك الليلة، واجهت إلياس بالورقة في يدها. قرأها وأغمض عينيه بغضب صامت.
— هل كنت تعلم؟ — سألت كلارا.
تأخر في الرد.
— علمت بعد الزفاف. جاء أخوكِ إلى المزرعة سكران وسخر مني. قال إنه راهن بعض رجال القرية على أنني لن أقدر على إدخال امرأة إلى بيتي.
شعرت كلارا بأن الخجل والغضب يخنقانها.
— إذًا كنتُ بالنسبة إلى أبي دينًا… وبالنسبة إلى أخي رهانًا.
رفع إلياس نظره إليها.
— لكنكِ لم تكوني كذلك بالنسبة إليّ.
نظرت إليه في صمت.
— فلماذا قبلت إذًا؟
تأخر في الرد إلى
حد أنها ظنت أنه لن يجيب.
— لأنني كنت متعبًا من الوحدة. ولأنني ظننت أن امرأة أُجبرت على المجيء معي لن تنتظر مني الكثير.
اخترقتها كلماته.
فكرت كلارا: شخصان باعهما العالم نفسه. هو لأنه مختلف. وهي لأنها امرأة.
وفي تلك الليلة، لم يتكلما أكثر. جلسا فقط معًا إلى جوار النار، كتفًا إلى كتف، وهما يعلمان أنهما يريان بعضهما أخيرًا على حقيقتهما.
وجاء الصراع مع الربيع.
